[ DOKUMENTE UND ZEUGNISSE ]

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Theophil Zolling (Hrsg.), Heinrich von Kleists sämtliche Werke. Erster Teil. Gedichte. Familie Schroffenstein. Familie Ghonorez (Berlin, Stuttgart: Spemann [1885]) (Deutsche National-Litteratur, 149. Band), Einleitung, XXIII-XXVII

Pariser Reise

In dieser schweren Zeit, wo der Zweifel an der Natur des Bestehenden auch das in ihm Entstehende bedrohte, schmiedet er einen neuen Plan um den andern. Ein freies Künstlerleben, recht ferne von seiner drückenden Umgebung, erscheint ihm jetzt als Ideal. Im November schreibt er an seine Braut, ob sie nicht vielleicht in der Fremde, etwa in Südfrankreich, in der durch Rousseau geweihten französischen Schweiz, in dem schönsten Erdstriche von Zürich, ein bescheidenes Glück mit einander aufsuchen wollten. Wenn ihr beiderseitiges Vermögen nicht ausreichte, sie zu ernähren, so könnte er durch Unterricht in der deutschen Sprache den nötigen Zuschuß erwerben; und für die Folge, bei einiger Geduld, sollte es an Verbesserung ihrer Lage nicht fehlen. „Ich bilde mir ein, daß ich Fähigkeiten habe, seltene Fähigkeiten, meine ich. Ich glaube es, weil mir keine Wissenschaft zu schwer wird, weil ich rasch darin vorrücke, weil ich so Manches schon aus eigener Erfindung hinzugethan habe – – und am Ende glaube ich es auch darum, weil alle Leute es mir sagen … Da stände mir nun für die Zukunft das ganze schriftstellerische Fach offen … Da ist die Aussicht auf Erwerb äußerst vielseitig. Ich könnte nach Paris gehn und die neueste Philosophie in dieses neugierige Land verpflanzen“. Schließlich verrät er auch, warum die Fremde ihn lockt. „Erstlich, weil es mir in dieser Entfernung leicht werden würde, ganz nach meiner Meinung zu leben, ohne die Rathschläge guter Freunde zu hören, die mich, und was ich eigentlich begehre, ganz und gar nicht verstehn; zweitens weil ich so ein paar Jahre lang ganz unbekannt leben könnte und ganz vergessen werden würde, welches ich recht eigentlich wünsche.“ Er möchte sich aller Fesseln entledigen und liebt es, sich nicht ohne Absicht schlechtweg „Heinrich Kleist“ zu schreiben. „Weg mit allen Vorurtheilen, weg mit dem Adel, weg mit dem Stande,“ ruft er aus. „Ich bin sehr fest entschlossen, den ganzen Adel von mir abzuwerfen. Viele Männer haben geringfügig angefangen und königlich ihre Laufbahn beschlossen. Shakespeare war ein Pferdejunge und jetzt ist er die Bewunderung der Nachwelt.“ Und nun kommt sein altes Ceterum censeo: „Liebe Wilhelmine, laß mich reisen … Die Bewegung auf der Reise wird mir zuträglicher sein, als dieses Brüten auf einem Fleck … Sobald ich einen Gedanken ersonnen habe, der mich tröstet, sobald ich einen Zweck gefaßt habe, nach dem ich wieder streben kann, so kehre ich um, ich schwöre es Dir … Im Freien werde ich freier denken können … Auch werde ich mich unter Fremden wohler befinden, als unter Einheimischen, die mich für verrückt halten, wenn ich es wage, <XXIV:> mein Innerstes zu zeigen.“ Inzwischen hatte sich sein Reiseplan krystallisiert. Es sollte ein „großer Spaziergang durch Deutschland, die Schweiz und einen Theil von Frankreich“ sein; vor Weihnachten gedachte er jedenfalls zurückzukehren. Er wünschte auch keinen Begleiter auf dieser Reise. Aber er hatte einst seiner Schwester versprochen, das Vaterland nicht zu verlassen, ohne sie mitzunehmen. Noch hoffte er, die Hast seines Entschlusses und die Kosten des abenteuerlichen Unternehmens würden sie von der Teilnahme zurückhalten. Allein die excentrische Schwester war nicht abzuschrecken, und nun brauchte er Pässe, mußte als Reisezweck beim Minister des Auswärtigen „wissenschaftliche Studien“ angeben, denen er gerade hatte entrinnen wollen, bekam Aufträge und Empfehlungen mit auf den Weg, und die Lust an der Reise war ihm verdorben, ehe er sie antrat. „Soll ich nun,“ schreibt er in seiner Bestürzung an die Braut, „soll ich nun zurückkehren über den Rhein, so wie ich hinüberging? Habe ich nicht selbst die Erwartung der Menschen gereizt? Werde ich nicht in Paris im Ernste etwas lernen müssen?“ Der ganze Plan erschien ihm nun als eine Übereilung, und die Art, wie er sich ihm unter den Händen verwandelt hatte, verstörte ihn. „Wir dünken uns frei,“ ruft er aus, „und der Zufall führt uns allgewaltig an tausend feingesponnenen Fäden mit sich fort … Mir ist dieses gewaltsame Fortziehen der Verhältnisse zu einer Handlung, mit deren Gedanken man sich blos zu spielen erlaubt hatte, äußerst merkwürdig. Aber nun ist es unabänderlich geschehen, und ich muß reisen.“
Da er keine Zeit mehr fand, von Wilhelmine persönlichen Abschied zu nehmen, den er vielleicht fürchtete, so schickte er ihr sein Bild, das er von dem damals geschätzten Maler und Kupferstecher Joh. Friedr. Aug. Krüger hatte in Miniatur malen lassen.\1\ „Mögest Du es ähn- <XXV:> licher finden als ich,“ schreibt er dazu. „Es liegt etwas Spöttisches darin, das mir nicht gefällt, ich wollte, er hätte mich ehrlicher gemalt. – Dir zu Gefallen habe ich fleißig während des Malens gelächelt, und so wenig ich auch dazu gestimmt war, gelang es mir doch, wenn ich an Dich dachte.“
Um also dem „Ekel“ an aller geistigen Thätigkeit zu entfliehen und mit sich selbst ins Reine zu kommen, wußte sich Kleist mit nichts anderem zu helfen, als abermals mit einer Reise. Die Geschwister verließen Berlin Ende April 1801. Der Abschiedsbrief an Wilhelmine verrät, in welch selbstquälerischer Stimmung Kleist sich damals befand. Es scheint, daß eben jetzt wieder ein poetischer Anlauf mißglückt war. „Schenkte mir der Himmel ein grünes Haus, ich gäbe alle Reisen und alle Wissenschaften und allen Ehrgeiz auf immer auf. Denn nichts als Schmerzen gewährt mir dieses ewig bewegte Herz, das wie ein Planet unaufhörlich in seiner Bahn zur Rechten und zur Linken wankt, und von ganzer Seele sehne ich mich, wonach die ganze Schöpfung und alle immer langsamer und langsamer rollenden Weltkörper streben, nach Ruhe!“ Und dieses klagende Verlangen nach idyllischem Frieden, diese Furcht vor dem Dämon des Ehrgeizes kehrt in allen seinen Reisebriefen wieder. Die Fahrt ging zunächst nach Dresden, auf derselben Straße, die ihn vor acht Monaten nach Würzburg geführt. In der Stadt schaute er sich besser um, als er dies bei seinem ersten Besuche gethan zu haben scheint. Er widmete sich diesmal mit ganzem Eifer den Kunstsammlungen; ihm war „so wohl bei diesem ersten Eintritt in diese neue Welt von Schönheit“. Nirgends aber fand er sich so im Innersten ergriffen, wie in der katholischen Kirche, „wo die größte, erhabenste Musik zu den anderen Künsten tritt, um das Herz gewaltsam zu bewegen“. Und wie Natur, Kunst und Religion, so kamen auch die <XXVI:> Menschen den beiden Reisenden liebevoll entgegen. Durch einen Verwandten, den Lieutenant von Einsiedel, und dessen Frau lernten Heinrich und Ulrike eine Familie von Schlieben kennen, eine Witwe mit einem Sohn und zwei Töchtern, von gutem Adel, aber in Dürftigkeit, so daß die Mädchen sich heimlich von der zierlichen Arbeit ihrer Hände ernährten. Kleist fand sie „arm und freundlich und gut – drei Eigenschaften, die zusammengenommen mit zu dem Rührendsten gehören, was ich kenne“. Die jüngere Schwester, Henriette, war eine anziehende, blonde germanische Gestalt; wenn ein fremder Maler, meinte Kleist, eine Deutsche malen wollte, und fragte ihn nach der Gestalt, nach den Zügen, nach der Farbe der Augen, der Wangen, der Haare, so würde er ihn zu diesem Fräulein führen und sagen, das ist ein echtes, deutsches Mädchen. Er scheint ihr aber erst bei einem späteren Besuche näher getreten zu sein.\1\ Diesmal fesselte ihn mehr ihre ältere Schwester Karoline. Sie war Malerin und kopierte Gemälde in der Galerie. Sie war bereits verlobt mit einem jungen Maler und Kupferstecher Namens Lohse, der damals in Paris lebte; aber sie wandte dem düsteren, geheimnisvollen Fremdling, wie er ihr, herzliches Wohlwollen und reine Teilnahme zu. Er erinnerte sie später daran, wie er „zuweilen an kühlen Abenden, unter den dunkeln Linden des Schloßgartens, frohe Worte wechselnd, an ihrer Seite ging, oder schweigend neben ihr stand auf der hohen Elbbrücke, wenn die Sonne hinter den blauen Bergen unterging“; wie er „sie zuweilen durch den Olymp der Griechen voll Götter und Heroen führte, und oft mit ihr vor der Mutter Gottes (der Sixtinischen Madonna) stand, vor jener hohen Gestalt, mit der stillen Größe, mit dem hehren Ernste, mit der Engelreinheit“; wie er einst am Abhange der Terrasse an einem schönen Morgen die Halme hielt, aus denen sie den Glückskranz flocht, der ihre Wünsche erfüllen sollte\2\; und wie sie ihm ihr Andenken für immer versprach. Ihrer Schwester Henriette schrieb Kleist folgendes Gedenkblatt ins Stammbuch:

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